Enfourcher mon vélo tous les matins me permet à la fois de me passer des services de la régie autonome des transports parisiens et de pratiquer une activité sportive régulière. Qu’il vente, pleuve ou neige, je n’hésite jamais une seule seconde. Je connais le parcours par cœur et tente ainsi d’éviter quotidiennement tout incident : ouverture rapide de porte, sortie de voiture, piéton imprudent ou animal de compagnie. J’ai déjà été l’innocente victime de piétons et me suis retrouvé à plusieurs reprises le cul à terre, pantalon déchiré, coude ou paume ensanglanté(es). Même en respectant scrupuleusement le code de la route, il est par définition impossible de gérer l’imprévu : alcooliques titubants sur une piste cyclable, nuisibles divers et variés qui tentent de faire tomber les cyclistes en donnant des coups de pieds dans les roues ou en projetant au dernier moment une poubelle face au vélo, mères de famille qui pensent que les pistes sont uniquement réservées aux poussettes, ou enfin autres cyclistes qui empruntent une piste à sens inverse. Lire la suite du billet
Il y a un an de cela, j’ai pris une grande décision. Je me suis dit in petto en moi-même, Alex, mon fils, tu es grand maintenant. Affranchis-toi une fois pour toutes définitivement de cette maudite régie autonome des transports parisiens et surtout de cette affreuse ligne 13, ligne ayant un taux de charge record de 116 %, soit plus de 4 personnes au mètre carré aux heures de pointe. Je partais déjà travailler en vélo de mars à octobre, mais avais toujours recours aux transports en commun pendant la période hivernale. Je m’étais aperçu que ma vie était radicalement différente depuis que j’enfourchais mon vaillant destrier le matin à la fraîche. Les cheveux au vent, la croupe dignement projetée vers l’arrière, je pédalais au rythme des meilleurs titres pop du moment. Un peu dangereux, oui, surtout à Paris. Mais comme le dit la chanson, si je meurs demain, c’est que tel était mon destin. Je tiens bien moins à la vie qu’à mon terrible engin. Quand je sens en chemin, les trépidations de ma machine, il me monte des désirs, dans le creux de mes reins. Crao crao, je suis tellement sauvage à vélo. 
Je n’arrive toujours pas à m’habituer à notre nouvel appartement ni au quartier. La copropriété est moribonde et notre rue est le lieu de passage de tous les crétins qui viennent se saouler la gueule au bord du canal Saint-Martin tous les week-ends. Qu’il est romantique de se taper une Kro tiède, du gros rouge qui tache ou fumer un pétard le cul posé sur un pavé, à contempler un canal qui charrie ordures non biodégradables et autres déchets (Récemment, en faisant mon footing, j’ai trouvé une grappe de chérubins enchantés d’avoir trouvé un joli ballon qui flottait près du bord du canal. Il s’agissait en fait d’un chat crevé gorgé d’eau). De plus, habiter dans un immeuble vieux de plus de deux siècles réserve continuellement son lot de surprises. Le bâtiment situé dans la cour s’effondre, la tuyauterie date de Mathusalem et un ravalement nous pend au nez. Les habitants se barrent un à un. Ainsi trois appartements sont-ils actuellement en vente (celui de notre 
J’ai mis de nombreuses années à connaître Paris. Je suis né dans le quinzième arrondissement et ai vécu ma petite enfance près de la rue d’Alésia. Mon père possédait un cabinet à Saint-Maure et ma mère travaillait à l’hôpital Broussais. Après une brève et laborieuse escapade en province, nous nous sommes installés dans les hauteurs du dix-neuvième arrondissement, avenue Simon Bolivar. L’appartement était magique. Nous avions une vue imprenable sur les toits de la capitale, du Sacré-Coeur au cimetière du Père Lachaise. Deux cents degrés de zinc, de tuiles, de cheminées et de monuments. C’est en rentrant au collège que j’ai commencé à m’affranchir de mon quartier. J’étais élève dans une école catholique de la rue de Chabrol, près de l’église Saint-Vincent de Paul. Le quartier était populaire. Le soir, nous parcourions souvent les petites rues situées entre Poissonnière et les grands boulevards. 
Lorsque je suis rentré de vacances, mon gentil taxi m’a mis en garde. Si vous prenez votre voiture, faites attention. La police verbalise massivement. Je me suis pris une prune en plein service hier. Je lui ai expliqué que je ne risquais pas de me faire griller car je n’avais jamais passé mon permis. Nous avons effectivement croisé une quantité non négligeable de radars mobiles et de motards de la police nationale contrôlant les véhicules et alignant les automobilistes pour vitesse trop excessive. Le lendemain, après avoir gagné le droit de passer une nuit blanche et de me rendre à Londres dans un état proche de l’Ohio, même topo. Le périphérique sud et le douzième arrondissement grouillaient de policiers. 
